tag:blogger.com,1999:blog-4773648541047426292012-03-04T20:58:56.536-03:00eduardonoreply@blogger.comBlogger321100tag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-91603053958702827862012-03-04T20:04:00.002-03:002012-03-04T20:10:31.694-03:00

Brota el azahar. Manantialesde aromas del limoneroya conversan por el aire con las varas del romero,seco de sol del veranoy de ausencias, siempre seco.De bronce y negro, abejorrosa las salvias les han puestocoronas de alas que lucencomo si fuera un cortejo.Y las verbenas de blanco y el laurel de gris tan fieroy el tala apenas dormidoy lavandas como en duelo.El mirto parece alegre,el jazmín parece

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-40024225612980362152012-03-03T14:00:00.009-03:002012-03-03T14:37:51.346-03:00

¿Cuál es la huella de nuestros pasos?¿Qué deja atrás la marcha del mercenario en sus días? ¿Qué queda en las eras y el camino cuando la tarde cae y el jornalero vuelve a la casa? ¿Qué rumores estelan los pies del esclavo cuando recorre las estancias, una por una, apagando las últimas luces, ya todos en sus sueños?Aserrín.Queda el aserrín de nuestras obras y de nuestros días. El fragante, el vivo,

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-51594821763686278072012-03-02T16:19:00.014-03:002012-03-02T17:41:42.731-03:00

La vida del hombre sobre la tierra es miliciay como los días del mercenario son sus días.Job 7, 1.No es tanto que mientras estemos en este valle habrá guerras y guerra.Unos contra otros, uno contra otro, o uno contra sí mismo o contra las cosas que se nos levantan como amenazas o enemigos. Secuelas del pecado del origen y del mal. Sí.Eso sí, claro, eso pasa y es así. Pero no es de eso sin más de

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-6094468045843599012012-03-01T00:01:00.002-03:002012-03-01T00:02:43.153-03:00

Con la mano tendida y la miradasuplicante entre sombras invisibles,nace marzo y mendigo inútilmentela luz amada que el otoño esparce.Mas sólo hay luz teñida en bronce, triste,que alienta a unas cigarras infructuosas;opacamente luz: tersura vanade un verano que gime de vencido.La calle muda de mis pasos ciegosse duele de esa luz, que no es otoño,y me hiende consuelos como clavos:'pronto marzo se

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-11619466296983056732012-02-27T13:38:00.004-03:002012-02-27T14:12:53.410-03:00

Bienhaiga la tierra buenaque recibe la semillay espera en verde y silencioel oro de las espigas.Bienhaiga la mano fértilen los terrones hundida,y el sol que entibia las erasy el agua que las bautiza.Bienhaiga el dolor amanteque siembra en sangre la vidacon lágrimas en el surco,y cosecha su alegría.Bienhaiga el bien de los cielos,bienhaiga la flor florida,bienhaiga el pan que madura,bienhaiga el

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-70673566304579871692012-02-25T18:07:00.000-03:002012-02-25T18:09:35.053-03:00

¿Será el rumor del aire que apenas exhalé? ¿Un grito?¿Una paloma?¿Un aroma del viento siseando entre las cumbres?¿Los ayes sin consuelo de alguna fiera herida? ¿El vagido de un niño? ¿La música? ¿Un motor? ¿La risa de unos juegos? ¿Los arrullos en vela de una noche sin fin?¿Adiós?¿Una canción?¿Un beso? ¿Una manzana?¿Alivios que suspiran? ¿Una danza de flores?¿Truenos? ¿Grillos? ¿Lamentos? ¿Un

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-74601677504543509682012-02-23T02:40:00.001-03:002012-02-23T06:58:53.612-03:00

Nobleza obliga.

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-51211710552975916752012-02-17T00:10:00.002-03:002012-02-17T00:14:26.536-03:00

Me fui y volví.Y pasa eso: las cosas que dejamos al irnos a veces esperan nuestro regreso, pacientes, quietas, como eternas. Al menos atemporales. A veces, claro.Porque otras veces, al volver (y no importa tanto si el viaje es corto o largo), vuelve uno a un mundo distinto, en el que algunas cosas -antes casi inadvertidas, incluso- mudaron. Ya no están como eran. O simplemente ya no están.Pueden

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-78642248369730521312012-02-15T23:04:00.012-03:002012-02-16T23:52:58.537-03:00

y ese gozo sea perfecto.Jn. 15, 11 Dice la luz adiós y muere el díay obedece a su noche sin estrellas,que le dicen adiós al cielo oscuro.Se despide la lluvia y seca el airey escribe adiós sobre los surcos muertoscon hilvanes de gris caliginoso.Galantemente adiós va susurrandoel viento por la piedra de los montesy ya la hierba erguida lo saluda.Claman adiós los fuegos, los tizones;y parten las

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-41099255390151036782012-02-14T22:32:00.003-03:002012-02-14T22:49:47.318-03:00

Dio 30 granos por espiga..., dijo mi madre con una satisfacción concentrada y pensativa. Y me dio siete granos de trigo.Ya había visto tiempo atrás las plantas de trigo en una maceta de su jardín de plantas y eran unas espigas enormes, robustas, saludables. ¿Trigo? ¿En una maceta? Sembró de semilla. Vio crecer. Cuando le llegó el tiempo de la cosecha, guardó dos espigas morrocotudas y las puso

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-25800283448744633532012-02-13T21:16:00.003-03:002012-02-13T21:39:10.239-03:00

Milonga, te ando buscandopara que encuentres por míunos versos que perdí;y por mí digas cantandolo que canto y voy callando,con voz ya reseca y dura,que apenas si te murmuray espera tu nota clara.Milonga, quién te encontraracomo luz en noche oscura.Milonga, te ando buscandoy así, de tanto buscar,se hace difícil cantary el día pasa esperandolo que nunca está llegando:una décima canora,melodía

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-19295465771382144582012-02-04T20:30:00.005-03:002012-02-04T21:03:27.120-03:00

Sam respiró profundamente. -Bueno, estoy de vuelta -dijo.Es la última línea de El Señor de los Anillos, claro, ya se sabe.Frodo, Bilbo, Gandalf, Celeborn y Galadriel, Elrond, Cirdan y otros, habían partido ya desde los Puertos Grises, rumbo a las Tierras Imperecederas. Y él, Sam, volvía entonces a lo suyo y a los suyos; aunque ése no fue su fin final, como también se sabe.Me acordé de esas

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-27091360111724603782011-12-20T09:25:00.002-03:002011-12-20T09:36:45.449-03:00

Llego al río, cruzo el vado,ay, tu costa jumealera.Ya el violín llora en el montetu chacarera.Ya es bombo mi corazóny en su parche se entreveracon latidos de nostalgiatu chacarera.Llevo guitarra de lunay tu sombra a mi asidera;y para luz en mis noches,tu chacarera.Priendita, qué cosa el tiempoque se alarga pa’l que espera.¿Cuándo será que me digastu amor en tu chacarera?Dulce el violín, manso el

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-45155363236062284342011-12-17T21:18:00.002-03:002011-12-17T21:25:13.291-03:00

Qué tarde llega esta tardede aroma verde en las manos,y qué verde llega el airecon la luz que vas dejando.Qué donosa tu palabra,qué limpio y verde es el talledel trigo de tu miradaque me siembra cuando cae.He visto unos ojos verdes,ay, de ti…Crecen en valles de lunay cuando miran perfuman,ay, de mí…Ya por la flor de tu pelo,como una zamba en la noche,va tu voz de plata al vientoy endulza hasta

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-75509682492175164882011-12-05T22:22:00.000-03:002011-12-05T22:53:55.847-03:00

Era la tarde en este mundo. Habíarincones luminosos.Y unas noches, y lunasy soles en el aire cada díay ese aroma de mar, y tiempos quietosde secretas bondades,alegres y secretossembrados bajo robles poderosos.Era la tarde en este mundo. Habíabrasas de luz amadaardiendo leños tibios, soledades,cenizas de las horas,tizón de resplandores, de alegría,de belleza y verdadesque aún florecen en llamas

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-26301235071889429152011-11-28T08:52:00.000-03:002011-11-28T09:01:10.720-03:00

Noche de calor y poca luz en el cielo, y en casi todas partes. Nubes de una lluvia que no llega, húmedas pero irresolutas.Durmiendo de a ratos, en uno de los paseos nocturnos encuentro en la cueva un tomo de poemas de Salvatore Quasimodo, que descubro -vuelvo a saber- un viejo amigo ya muerto le había regalado a uno de mis hijos..., cuando el chico cumplió 10 años, el 26 de noviembre de 1996, así

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-6603647386216574492011-11-15T10:32:00.000-03:002011-11-15T10:35:49.072-03:00

La sierra se ha puesto grisy un aire a trigo le vienepor la falda rumoreandoun silencio fresco y verde.La piedra guarda un arroyoy el agua que la entretienecanta la risa de un vallede estrellas en su vertiente.Muge una tropa que pasta.Se ve un paisano que vuelve.Y un potro alerta galopabajo una luna celeste.La luz se vuelve borgoñamientras en todo atardecey un ave sola recitauna tristeza que

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-12590441835093233202011-11-06T18:41:00.000-03:002011-11-06T18:56:52.823-03:00

La noche se termina,es esta noche, hija de las noches de este mundo,y va tiñiendo de púrpura y azahareslas horas de este siglo,aunque resiste.Duerme en los rincones todavíala plata de su luna.Hay las manos inquietas,palomas que hieren con arrullos,volando por senderos desiertos y ateridos,ignotos de los hombres,que el tiempo no conoce.Hay los ojos sin luzdel vigía ciego,guerrero mudo que guarda

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-29360464185594871522011-11-04T22:02:00.000-03:002011-11-07T06:32:33.439-03:00

En el Libro I de La balada del Caballo Blanco, Chesterton pinta un encuentro entre Nuestra Señora y un rey Alfredo atribulado y solitario que vaga por sus tierras desoladas. Es una visión y una aparición.El texto -que es extenso (*), pero que copio doblemente para los que quieran apreciarlo- describe la ansiedad patriótica de Alfredo, que quiere ver su tierra libre de los invasores de Guthrum, el

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-76253738459321154482011-11-03T16:21:00.000-03:002011-11-03T17:12:33.476-03:00

Soy un sujeto tácito, de verbo intransitivo.En nada modifico. A nadie complemento.En todo sin objeto, indirecto, adjetivo.Impersonal, sin ritmo, tan neutro y sin acento. Si a veces finjo un vago rumor de sustantivo,conjugo interjecciones sin más predicamento.Sin número ni modo, jamás indicativo;casi bimembre en todo, siempre en mi voz, pasivo.Mi trama se consume sin tema ni argumento. Yo sé que

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-83394184829915665222011-11-02T20:50:00.000-03:002011-11-02T20:54:13.317-03:00

Entonces, sin palabras, con sigilo,al balcón de la noche se asomaba.Mientras, la luna llena comandabasu tropel de dolor, que pasa en vilo.Entonces, por el cielo navegabael solo corazón pidiendo asilo,ardiendo heridas que, mellado, un filoen la raíz del tiempo le sangraba.Sola, la soledad… Atrás y abajoy arriba y adelante ya florececomo un campo de sal y un mar de arena.Del tronco de su noche,

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-59966458496015936432011-10-31T16:37:00.001-03:002011-10-31T17:36:01.472-03:00

En la edición del 16 de septiembre de 1982, en el diario Clarín, Jorge Luis Borges publicó un breve artículo, Hoy:Hasta el movimiento romántico, que se inció, tal es mi opinión, en Escocia, al promediar el siglo dieciocho y que se difundió después por el mundo, Virgilio era el poeta por excelencia. Para mí, en 1982, es casi el arquetipo. Voltaire pudo escribir que si Homero había hecho a Virgilio

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-39353711806309838282011-10-29T14:28:00.000-03:002011-10-29T14:32:55.622-03:00

En el medio de este día, en esta tierra, nieva una lava dulce de jazminesque el viento, como aroma, va llevando entre surcos, oscuros como miedos.Ya están sobre la hierba nueva,tibias de un sol de octubre,estas esquirlas blancas, pasajeras sin rumbo,frágiles como heridas del tiempo,leves como un dolor antiguo,perfumando como olvidos.La tarde pasa como un arroyo manso,como plácidas horas.La siesta

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-64913634455097048242011-10-24T09:36:00.000-03:002011-10-24T10:18:36.362-03:00

Esta sangre de octubre,que es la flor de esta sangre y luce como un rayo,sale de mí,veloz y ágil,como un lebrel a la carrera.Esta sangre de octubre se ha vuelto cazadora:busca presas de luz a campo abierto,aves de alas tendidas,aves de vuelo inmenso,o pumas de silencio apasionadoo el ligero venado de olvidos y recuerdos;o acaso predadores afilados de furias.Armada de unos ojosque trazan

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-971010172161155712011-10-23T20:20:00.000-03:002011-10-23T21:31:46.905-03:00

Hace unos siete años, en otro lugar, escribí -incluso algunos versos- sobre la herida que Frodo recibió en la Cima de los Vientos, en octubre de 3019 de la Tercera Edad del mundo en Arda.Decía, entonces, que, días después, la mañana del 24 de octubre, Gandalf miraba a Frodo convaleciente en Rivendel, sabiendo ya que esa herida era demasiado para un mortal.Recordaba allí que, unos meses después,

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-68318880710566018952011-10-20T21:21:00.000-03:002011-10-20T21:46:00.659-03:00

Viento de luz en la pampapolvo de sal en el aire,agua de olvido en los surcos,silencio que rumia y arde.Hay en el cielo un suspiroque es un quejido constante que quiere llorar la lluviasobre esta tierra que late.Y está tronando racimosde nubes grises, fragantes,que alegran el suelo en llanto;mientras, la noche, adelante,le roba tibieza al díasediento en su piel de azahares. Hay un zumbido de

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-24731569855665905592011-10-17T18:41:00.000-03:002011-10-20T21:44:56.512-03:00

En su obra de 1911, G. K. Chesterton le hace decir a Mark, el italiano, imaginado como un aliado de Alfredo el Grande, antes de la batalla de Ethandune contra Guthrum el danés, en la primavera de 878:Lift not my head from bloody ground,Bear not my body home,For all the earth is Roman earthAnd I shall die in Rome.No alcen mi cabeza del suelo sangriento,no carguen mi cuerpo hasta mi hogar:pues toda

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La copla duerme en la noche,sueña cantando distanciasy la rozan alas mudasque esperan en la mañana.Tiene una pena de sombrasurdidas entre unas salviasque la oscurecen fragantey que entre aromas la aclaran.Erguida en el viento silba,por el monte fresco baila.La copla dulce amanecetoda luz y nunca amarga.Ay, copla, quién te tuvierapara llevarte en las ancasdel potro de unos silenciosque mi corazón

eduardonoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-477364854104742629.post-22632143034695760622011-09-01T09:02:00.000-03:002011-09-01T09:02:22.045-03:00

No tiene fin esta furia ojerosa, pabilo débil, resplandor del asco y de las iras que incendian calles ahogadas del tedio de un dolor vacío, como estos días. Muertos que van, exánimes anónimos… Patrias de nadie, campos de cenizas. Por los caminos, silencian sus tormentos los hambrientos ahítos de pan y de palabras; unos que arrastran cadenas de centavos y ríen y babean, ajenos de sí

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Tan esclavo y tan libre me figuro. Tan al vuelo en la tierra encadenado. Tan en semilla y flor voy enhebrado. Tan en alto y en luz como hondo oscuro. Tan en la pena río, alegre imploro. Tan gozoso que voy, doliente clamo. Tan silenciosamente, a voces bramo. Tan urgido e impaciente me demoro. Tan verde me marchito y seco broto. Tan viento en calma y quieto en arrebato. Tan mortal soy fecundo,

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Si se busca por el lado de las palabras, se llega hasta donde se puede y no mucho más allá. El origen se lo disputan arios y semitas, con pareja argumentación. Pero es verdad que vid, viña, vino, parecen llevar a un punto común, aunque nunca seguro y siempre discutido. Especialmente, para el caso de vino. Las raíces de vid (a las que se asocian viña y vino) llevan a una voz que podría

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En el jardín de la casa, entre mis plantas elegidas -que no son muchas-, hay al menos un retoño de una vieja parra. Es una vid que fue de Nicolás, mi abuelo materno, no sé de dónde ni desde cuándo y que había hecho crecer en tiempos que no sé.Mi madre conserva aquella reliquia que suele dar, año tras año, jugosas uvas pequeñas y oscuras, ocultas en medio de enormes hojas ásperas.Hace años, y a mi

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